Я внимательно перечитала письмо.
Что за чертовщина.
Хрен с ним, с тем трупом на берегу неведомого мне озера в Екатеринбурге.
Отец умер. Я это чувствовала еще тогда, в первом моем свидании со странной, непонятной, непознаваемой реальностью, в которой я могла двигать время так, как мне хотелось, отматывать назад или вперед, как кино на "Нетфликсе". Мама ... я боялась почему-то думать об этом, хотя ... хотя инстинктивно я знала, что ничего из того, что я узнаю, меня не обрадует. Мне показалось, что и мама умерла. На этом месте в памяти была черная, ледяная дыра и нырять в омут воспоминаний мне не хотелось. Даже нет. Не моглось.
Я как-то выбралась из того дома. Или не выбралась, но Дмитрий Васильч что-то сделал. Или что-то еще случилось ... я не могла вспомнить.
Я перечитала письмо еще раз.
Мысли о том, что это - подвох даже не появлялось. Нет.
Скорее, я боялась узнать, что стоит за всем этим. Не хотела знать. И хотела больше всего на свете. Одновременно.
Мысль о том, что я боюсь, изумила меня. Впрочем, разве я - не человек. Почему мне не должно быть свойственно такое обычное чувство. Я плеснула в бокал виски на палец. Больше не надо. Голова должна быть ясной. Слишком много Double Black сделает ее содержимое черным. Немного теплой воды. Я научилась этому трюку у одного шотландца. Интересная штука. Помню, что видела ролик, но не помню, где и когда.
Сделала глоток.
Включила компьютер, повернула письмо и набрала адрес. А потом код.