Кем надо быть, чтобы жить возле заброшенной Ховринской больницы?..
Исследователем паранормального с большим металлическим кофром? Брутальным спецагентом с негнущимся галстуком? Эзотерическим нацистом, который ищет способ воскресить Будду ради нирваны для белых зумеров?
В реальности достаточно быть Славиком. Славиком, у которого есть бабушка, которая купила квартиру в доме, который жадные девелоперы построили на месте чьей-нибудь старинной усадьбы, которая… ну и так далее. История, бывает, складывает забавные домино из квартир и жильцов.
Славик шаркал к подъезду, а перед ним скользил хорёк по кличке Сальваторе. Из-под куртки тёмно-морковного цвета торчали нитки наушников, где играл очередной опенинг с непроизносимым названием. Ветер норовил то дёрнуть за свитер, то смахнуть с носа очки, но Славик всё равно пребывал в отличном настроении. Сжимая в одной руке катушку шлейки, в другой — открытую банку энергетика, он с трудом открыл дверь и держал её локтем, пока хорёк не заехал внутрь.
Сальваторе не слишком любил подъезды, в чём Славик его понимал. Здесь пахло не весной и не московским бензиновым ветром, а прелым супом, капустой и манной кашей из Юрского периода. Может, кстати, подъездный алкаш Юрас Палыч её и приготовил. Он как раз обитал на первом.
— Не-не, чувак, — мальчик остановил хорька, дёрнувшего было по ступенькам. — Ты чё? Куда?
Хорёк почему-то не унимался, да так, что пришлось смотать поводок.
— Нахой с такими идеями! У нас есть лифт, — назидательно сообщил ему Слава, поднимая животное на уровень лица.
Ключи были водворены в карман, хорёк — засунут за пазуху, откуда теперь торчала любопытная острая мордочка, а школьник дождался железной коробки и наугад ткнул кнопку. Почему-то ему показалась забавной тема проехаться по случайным этажам, хотя он точно знал свой собственный.
«И чё Сальваторе так бесится с лифта сегодня?..»