- Ты совсем своего пойла упоролся? Кто же, блядь, такая? -Лицо ее расплывается в удивленной гримасе, а зал вокруг разражается дичайшим смехом. Сотни одинаковых голосов, растягиваемые эхом по высокому своду, безобразно крякают и гогочут, вслед уходящему монаху летят подпорченные помидоры, яйца и банановые кожурки и голос Златовласки:
- Эй, ты слышишь, я сваливаю из этой дыры!!!
Короткий темный коридор полог шатра, свет бьет ему в глаза и, прямо перед самым входом он слышит пару голосов:
- Лучшее представление на моей памяти.
- Это все потому, что оно создано на основе реальных событий.
Монах кричит, машет руками, но ничего не происходит, словно, это не они призраки, а ОН:
- Не совсем так, я общался с постановщиком. Реальна не история, а участники, а сам сюжет.
Третий голос, вдатый, но веселый, прерывает диалог:
- Эй, мужики, там конкурс на самое слезное раскаяние... Там такое...
Голоса уходят, не подняв в воздух ни пылинки, оставляя лишь шуршание шагов.
А улица тем временем изменяется, подобно движению огромной карусели, новая порция развлечений вкатывается на небольшую площадку. Сахарная вата, воздушные шарики, большой кусок карусели, кривые зеркала без отражений, и Шоу Уродов: на огороженной арене в кругу сидят тринадцать человек. Обычных таких, прозаичных: какой-то солдафон, девица с видом шлюхи, смурной небритый мужик, пафосный франт, который встав и раскланявшись, уверенно толкает речь:
- ...Я решил назвать данный проект "Продавец Кошмаров", конечной целью которого будет являться создание некоего Мастера Над Пространством и временем...
- Эй ты, жирный, или покупай билет или убирайся, нечего пялиться через забор, - голос, скрипучий и резкий, окликнувший монаха принадлежит высокому тощему франту, с большой рыжей бородой, с нелепым котелком в клетчатой рубахе.