Раскрылось небо, в ладонях рассвет баюкает. Ветер треплет одежду и волосы. Курильщик вдыхает полной грудью, на мгновение глаза прикрыв, улыбается. Сжимает руку Иртье, тепло свое ей отдавая.
И выдыхает:
- Хор-ро-шо.
Увлекает Иртье за собой. Вперед по шатким мосткам. Рассвет несется навстречу семимильными шагами. Это хороший путь, короткий. Разворачиваются лепестки-облака, обнажают персиковое горячее нутро восходящего солнца.
Но у врат рассвета Иртье и Курильщика уже ждут. И Курильщик замедляет шаг. Под ногами белые каменные плиты, отполированные до стеклянного блеска. Моста больше нет, за спиной лишь бескрайняя бездна воды. Впереди белые стены, полукругом подпирающие небо. В центре полукруга высится трон, окруженный павшими ниц людьми в белых одеждах. На троне Бог в черной маске, скрывающей лицо. Обнаженный торс его покрыт сетью шрамов и причудливыми татуировками. Бог приказывает и его паства поднимается в едином порыве и вспарывает себе животы. Пахнет смертью.
Курильщик мрачнеет и сильнее сжимает руку Ирьте.
- Куда ты так спешишь? - спрашивает Бог, глядя на Иртье мертвыми глазами сквозь прорези маски. Небо над стенами наливается кровавым багрянцем. Курильщика больше нет рядом, он заперт в клетке, подвешенной позади трона.