Морок или не морок?
Пригнулась, зябкий комок царапающей слизи сглотнула ты. Крикнула что есть сил. Изрыгнула из себя звук. В ответ отозвалась тишина. Хлестнула по ушам звонкой оплеухой! Почувствовала себя больной озябшей вороной ты, погибающей где-то на пустынном шоссе. Одинокой и никчемной жизнью, сломанной, искалеченной и лет тысячу уже не живой. А он, призрак, растворился в туманном воздухе и даже следов не оставил. Впрочем, что-то там мелькнуло рядышком. Руку протяни, возьми! Бутыль. Кажется. С чем-то. Ярким, цветным, согревающим – призрак ли оставил, Марк, твое воображение быть может?
И снова, откуда-то далекий звук скрежета долетел, потихоньку нарастающий. Обещающий ласковым, интимным шепотком какую-то очень нехорошую беду. Но здесь, в этой уютной могиле тихо. Здесь хорошо. Ты дышишь и снег падает, и тебе тепло, и холодно до жопы, и это ощущение славного тепла – когда на морозе горячую воду на себя прольешь. Потом станет плохо, противно и липко, а сейчас тебе тепло, тебе славно, тебе приятно, тебе не хочется быть. Ты рассыпаешься пушистым снегом. И нужно что-то сделать. Может, окрестности осмотреть? Может, бутылку эту мудячью подойти да поднять? А может лечь и умереть…почему-то вдруг показалось, что лишь нужно глаза прикрыть, лечь, расслабиться, прошептать: «Нет меня, я умерла». И тогда…