С трудом вжавший свою тушу в крохотное неудобное кресло стрелка Билли который уже час обозревал окрестности из-под полуприкрытых век. Берлин вяло проплывал мимо него, подобно громадному мумифицированному китовьему трупу, поднимаемая колесами пыль медленно танцевала в воздухе и даже прикрывающая их с воздуха «вертушка», казалось, не летит, а плывет сквозь плотный кисель. Рутина. Все как обычно. Мир уже четырнадцать лет был запущенным на половинной скорости видеороликом, а все, что с точки зрения «Бигфута» двигалось «нормально», чаще всего было напичкано кремнием, обколото боевой химией и потенциально опасно.
Стволы закрепленного в кузове джипа пулемета утыкались в каждое подозрительное окно, как любопытный собачий нос, пристально всматривались в границы крыш домов, что были расположены удачно для засады, чуть подергивались, реагируя на каждый подозрительный шум, и вместе с ними, видимая только Вильяму, двигалась бледно-зеленая прицельная сетка, обрамленная колонками сопроводительных цифр. Шестиствольная машина уничтожения сейчас была продолжением его тела, частью его «я», и, пусть даже свой запас немотивированной агрессии он давно уже истратил, желание вдавить гашетку было столь сильным, что подушечки пальцев на «живой» руке ощутимо покалывало.
— Понял тебя, Спарк. Держу ушки на макушке.