Едва стоило подняться с кровати, как в голове что то щёлкнуло, и безжизненная серая комната налилась красками, а слепящий свет померк. Осталось только приятное взгляду и разгоняющее остатки теней в углах освещение, теперь уже ничуть не мешающее детальному осмотру.
Комната была знакомой, вплоть до миллиметра. Возле выхода стояла закрытая со всех сторон мутным пластиком душевая кабина, из приоткрытой дверцы которой и доносился звук текущей воды. Напротив и чуть в стороне от кровати, стоял намертво вделанный в стену стол, на крышке которого расположился моноблок не самого нового компьютера, всё еще использующего дисплей а не проекцию. Над и под кроватью были выдвижные ящики, в дальнем от двери конце стоял «пищеблок». Холодильник, микроволновая печь, кофеварка, всё в одном. Впрочем, воспоминаний о том что представляет собой еда в том агрегате тоже не было. Еда. Просто еда. В подтверждение этих мыслей, сверху, прямо с крошечного потолочного динамика, практически незаметного на фоне плитки, донёсся тихий синтезированный голос.
- Доброе вечер мистер Бернард, ваш ужин будет готов через пять минут.
Внимание вновь привлёк стол, на котором валялась окровавленная тряпка, какие-то инструменты, вытащенные из одного из ящиков, и куски электроники и микрочипов, покрытые буроватой жидкостью.
Рука тем временем нащупала, и вытащила упирающуюся в бок железку. Ей оказался револьвер солидных размеров, с удлинёнными камерами барабана и гильзами бутылочной формы. Твой револьвер. Стрелял с него не раз, и не два. Чистил тоже, смазывал, разбирал когда электроспуск барахлить начал, и... всё. Больше никаких мыслей. Разве что патронов в барабане почему-то всего пять, одна камера пустая, по весу понял.
Вторая рука ощупала голову. Кровь, кровь, кровь, собравшая волосы в тугой комок, однако-ж, пальцы всё-равно нащупали в их дебрях свежий шрам, даже четыре, идущие ровным квадратом на затылке и уже успевшие покрыться подсохшей корочкой. Кажется кому-то недавно вскрывали череп...