Солнечное утро. Обычная городская суета, шум машин, запах свежего хлеба из булочной на углу, аромат кофе из распахнутого окна на первом этаже. Отголоски музыки, мимолетные взгляды, рекламные лозунги. Казалось бы, обыденность. Но сегодня что-то неуловимо изменилось. Словно сквозь грязную бездарную мазню вдруг проступил второй слой: яркий, живой, мазок к мазку - работа мастера, скрытая прежде от глаз зевак. Вот причудливо изогнутые перила крыльца, и паутинка, покрытая каплями влаги, не успевшей высохнуть под солнцем, а здесь бабочка порхает над проезжей частью, перепутав машины с солнечным лугом. А вот изгиб женского плеча, взмах ресниц, округлые колени, томный взгляд из под полей шляпы. И ветер уже подхватил невесомый шарф, сорвал его с плеч незнакомки и взметнул вверх, в небо над крышами. Девушка вскрикнула, даже не пытаясь поймать непослушный шарф, запрокинула голову, придерживая рукой шляпу, глядя вверх, засмеялась. Обернулась и столкнулась неловко с Оливером, ухватила его за руку, в попытке удержать равновесие.
- Ох, извините...