- Одиночка, это Смерть... - доносилось из отлетевшей в сторону рации. На миг время словно остановилось, застыло, как быстрый ручеек зимой. Все что было, весь недолгий год пронесся перед глазами Тимура. Хорошие моменты, плохие воспоминания. Привязанности и неприязнь. Все что было вплоть до момента когда на шее сомкнулась стальная хватка. Пес. Удивительно умный пес.
Впервые за свое недолгое существование Рощин осознал, что не сможет выполнить директиву. Он не убьет Хлою. Он не хочет убивать Бахчисарая. Ему наплевать на эту карту... Но чего же он хотел?.. Приказы. Всегда были приказы. Они есть и сейчас, и ему, Тимуру, никуда от них не деться. Такова его природа. Выхода нет. Разве что... самая важная директива.
Да, пожалуй это и есть выход. Так будет лучше. Рощин с трудом протолкнул руки к нагрудным карманам.
- Одиночка! Это Смерть...
А ведь и верно. Смерть. Прошептав одними губами "беги", Тимур с улыбкой выдернул три чеки. И время пошло вспять.