Хмурое утро заглядывало в окно. Я выглянула, втягивая ноздрями влажный воздух. Все-таки это лучше, чем недавняя жара... Интересно, как там остальные? Вернулись ли благополучно с караваном? Смотрят ли уже свои цветные сны?
Меньше всех запомнился Сергей - молчаливый, собранный и деловитый. Немного забавный, но всеже не вызывающий особо теплых чувств Максим-Вася, живой и чем-то странно-близкий Бахчисарай, Тимур... Просто Тимур. Моя загадка. Я чувствую, что одновременно боюсь и желаю встретится с ним еще раз. Увидеть, разгадать, что скрывает его душа за стеклами зрачков. Но - не думаю, что они простили. Никто не любит, когда его предают.
Я потрусила неизбежно пустеющей флягой - совсем мало воды осталось, не больше четвертушки. Если опять пойдет дождь - нужно набрать обязательно. Жаль, вчера это в голову не пришло. Но вчера я еще торопилась, верила, что еще немного и мы найдем ключ к нашей тайне. А уж тогда... тогда все непременно будет хорошо.
Задумавшись о чем-то, охотник молча доедал остатки вчерашнего ужина, Морок крутился рядом, заглядывая преданно в глаза и нет-нет да и принимаясь колотить хвостом по бокам. Потом, понюхав прохладный воздух, умчался куда-то, а я тоже отправила в рот последний кусок его добычи:
- Ну что сегодня продолжаем? - плечи опустились расстроенно, - Только что-то мне уже не особо вериться в успех...