Морис чуть слышно гудел себе под нос довоенную эриданскую песенку, перебирая на планшете дела. Дела, честно говоря, выглядели паршиво, во всех смыслах. Было их много, и по большой части они требовали примитивной, грязной работы. Топтаться по самым неприятным кварталам Нью-Бертона, опрашивать свидетелей, снимать записи с камер наблюдения и пролетавших дронов, писать бесконечные отчеты и протоколы. В лучшем случае, будет одна или другая погоня за каким-нибудь наркоманом, и то если повезет. Хотя повезет, если он сдастся сам.
Дюмону всегда вспоминался один случай из начала его практики, когда группа мигрантов из Анклава с криминальным прошлом сели играть в карты в сильном подпитии. Победитель стрелял в проигравших из ружья. Шутка это была, или они были настолько пьяны, что не могли попасть друг в друга, но пару раундов прошло без жертв, пока звуки выстрелов не разбудили одного из недавно откинувшегося приятеля, который спустился вниз, спросил, что происходит, услышав ответ, сел за стол и попросить раздавать на него. Выиграл, взял ружье, застрелил остальных игроков, вызвал полицию и сдался, не оказывая никакого сопротивления. "Карточный долг - святое" - вот и все объяснения. Можно было бы усомниться, если бы не следы от многочисленных выстрелов на стенах и показания соседей про пальбу, перемежавшуюся пьяным хохотом, который сменили испуганные вскрики.
История интересная, и трудится долго не пришлось.
Ладно, чего уж тут тратить время на ностальгию и пустые мечты. Морис Дюмон был сторонником последовательного подхода. Нужен своего рода триаж: осмотреть дела, самые безнадежные скинуть на потом, пустячковые в середину, а в первую очередь взять те, где оперативная работа может дать хоть какой-то результат. Если удастся хоть половину ноши скинуть - это будет уже достижение.
Перенос планерки у Мориса особых вопросов не вызвал, перенесли и перенесли. Всякое бывает, может, у шефа приступ диареи. Полковник Петильон очень стыдился этого и скрывал, но все в отделе знали, что у него были сильные приступы ревматизма. А может, боли после ранения на службе в Эриданских Шассерах, кто знает. Он запирался в кабинете, пил таблетки и делал вид, что работает с особо важными бумагами. Все делали вид, что так и есть. Деликатность - залог стабильности в коллективе. А местным кумушкам лишь бы дай повод - будут сразу языками чесать. Работали бы лучше.
Вот Морис и работал, делая заметки по делам, пока все-таки планерка не началась. По ходу он все-таки успел себе сделать стаканчик кофе, а то заработался немного.
Новости про создание следственной группы он воспринял осторожно, но все-таки позитивно, может, получится какой-то прорыв организовать карьерный, а то зависли в этом болоте в 82-ом.
Но тут шеф, что называется, скинул бомбу. Не хуже карлсландской, которыми купола бомбили. Морис едва не захлебнулся своим кофе.
Дело в том, что "Роуз энд Вайолет" он регулярно посещал. Правда, вживую, на дом там давали вывозить только элитным клиентам. Вроде, видать, этого самого Райана. И не по этому адресу, у них там целая сеть. Ну а что, с отношениями тут у него как-то не сложилось, по поводу живых проституток он особых иллюзий после работы не питал, андроидов там, хоть, считай, что купают в антисептике.
В версию про внезапно обретшую самосознание и свершившую самосуд над кожаным ублюдком андроидшу Морис, после, так сказать, близкого знакомства с ними, не верил. Не те у них мозги, не те. Взломать её могли, это да. Вот ведь сукины дети из киберуправления, ну их же дело, на какой черт они нам это скинули? Поганцы. Искать теперь эту несчастную куклу, что толку-то. Ну ладно, что теперь. Работа есть работа.
Морис осторожно ткнул Ростову и шепнул ей.
- Надо в бордель ехать. Есть у меня там кое-какие, кхм, связи.