Безмолвие | ходы игроков | Александр Гран

Нужно было что-то делать. Не в том смысле, что прямо сейчас, а вообще, в целом. Игры на бирже приносили, конечно, доход, но оставляли слишком много свободного времени, которого вполне хватало для того, чтобы успеть осознать: одиноко. И скучно.
Пробегаешь глазами строчки в разделе «Требуются работники». Искать работу по объявлению в газете – прошлый век, просто под руку попалась. Такую периодику чуть не пачками суют в почтовый ящик.
Кто нужен? Промоутеры, дворники, повара, няни... Газета сминается в комок и летит в дверной проём.
На улице хлещет и барабанит, и в квартире темно. Жилище – неплохо обставленное холостяцкое гнёздышко. Немного неряшливое, но, если прибраться, то и девушку привести не стыдно. Была бы девушка.
Мягкий диван обтянут серой тканью с незамысловатым геометрическим узором. На стене напротив – чёрный квадрат плазмы.
От нечего делать берёшь валяющуюся тут же, на диване, губную гармошку, вертишь в руках. Впору всерьёз начать играть блюз.
Размышления прерывает телефонный звонок. Хватаешься за него, как за спасение, бежишь в спальню, споткнувшись обо что-то. На трубке светится незнакомый номер.

- Александр? Добрый день. Помните Петра Эдуардовича?
Психотерапевт, тот самый, у которого проходил курс лечения. Давненько это было.
- Меня зовут Марк. Мы с Петром Эдуардовичем давние знакомые. Фирма, в которой я работаю, хочет предложить вам сотрудничество. Мы могли бы встретиться и обсудить детали, если вас это интересует...

Тоска. Дождь. Александр любит летние дожди. Солнышко приветливо улыбается и согревает, незаметно появляются тучи, и, вот, уже прохладные капли барабанят по голове, коже вытянутых рук, поднятого к небу лица. Зонта нет. Да и зачем ему зонт?.. Сейчас же холодно. Немного одиноко. Не в радость.

Газета скомкана и летит в дверной проем. Подобрать и выкинуть? Потом. Гармошка в руках. Блюз. Самое бы время сыграть блюз. С душой сыграть. Тихий вздох и гармошка падает обратно на диван. Тоска...

Размышления прервал звонок. Кто ему может звонить, кроме пары друзей? Работы нет, девушки нет, родителей... тоже нет. Поморщившись, Гран вскочил с дивана, встряхнулся - прочь. Сейчас он будет рад любой душе, любому живому голосу, кто бы ни звонил. Третий гудок. "Успею". И побежал в спальню. Споткнулся обо что-то. Больно, ч-черт. Трубка в руке.

- Александр? Добрый день. Помните Петра Эдуардовича?.. Меня зовут Марк. Мы с Петром Эдуардовичем давние знакомые. Фирма, в которой я работаю, хочет предложить вам сотрудничество. Мы могли бы встретиться и обсудить детали, если вас это интересует...

Александр помнил. Несмотря на гримасу, голос звучал ровно и приветливо.

- Добрый день. Да, конечно помню, очень помог мне в свое время... Сотрудничество? Ммм... Почему бы и нет? Я как раз подыскивал что-нибудь интересное. Определимся с временем и местом? Если вы не против, в кафе где-нибудь. Да вот хоть на пересечении улицы...

- "Капуччо"? - уточнил Марк название кафе. К слову, голос у него был абсолютно непримечательный. - Через полчаса вам удобно? Замечательно. Тогда до скорой встречи, - тень вежливой улыбки проскальзывает в голосе.
Гудки.
Времени на сборы более, чем достаточно, пешком от твоего дома до "Капуччо" - десять минут.

Из названия кафе несложно было понять, что здесь подают в большом ассортименте. Так что называть это заведение следовало бы, скорее, кафетерием.
Круглые столики на длинных ножках, высокие стулья с бордовыми подушками, песочного цвета шторы, стилизованный под дерево прилавок, витрина со сладостями и выпечкой. Листок меню на прозрачной подставке рядом с кассой. Светловолосая девушка-кассир в белоснежной рубашке и с голубоватыми кругами под глазами записывает что-то в блокнот.
Из посетителей только мужчина лет тридцати, сидящий за дальним столиком, с нетбуком и белой фарфоровой чашечкой. Бесплатный Wi-Fi в комплекте, как обычно.
Окна выглядывают из-под коротких занавесок холодными серыми квадратами, и от этого внутри становится ещё уютнее. Тёплый свет, запах сдобы и молотых кофейных зёрен.
Звуки дождя, негромкая музыка - что-то ненапрягающе-попсовое.