Артур Джонсон
Горизонт загорелся, будто разлился по нему расплавленный металл. Лучи света бегут по серой грязи и камням, по примятой траве, освещают пятна крови на блёклой форме, заострившиеся, будто ставшие костяными, черты лиц. Ты добрался до Джексона, но ему уже не помочь: старый бульдог смотрит в небо широко раскрытыми глазами. Он распахнул рот, словно в восторге и удивлении. Ни боль, ни страх не смущают его мёртвого, восхищённого лица. Неподвижны и мертвы остальные. Вдохнул прерывисто и с болью — колет внутри. Не мёртвые, напомнил себе. Их души, молодые и неугасимые, отделились от тел и покинули мир борьбы и боли для жизни вечной — ибо Бог есть не Бог мёртвых, но Бог живых.
Ты забрался в воронку от снаряда, чтобы не лежать в поле под пулемётным огнём, как лягушка на столе анатома. Шепча молитву и морщась, закрыл рану в груди, чтобы не истечь кровью. Рассвет поднимается над землёй, озаряя всё теплом новых цветов, совсем уже не ночных. Но в твоём сознании продолжаются, темнеют сумерки, в которых вы дрались — едва не гаснет зрение от сильной кровопотери и боли.