— Не-а, — нервно хихикнул Кид, бросив руль влево. — Жопой клянусь. Твоей.
С визгом шин БМВ кое-как слетела с моста, но вместо удобной для дрифта площадки она оказалась на выгибавшейся по мягкой дуге набережной. И вместо шести полос перед ними осталось только четыре. Поврот слегка замедлил машину, но явно этого было недостаточно. Астрин рывком перестроился, чтобы не врезаться в багажник припозднившегося кроссовера. Цифры спидометра всё ещё плясали на опасно высоких значениях.
— Блядь, — отрывисто выплюнул Кид. — Смотрите назад. Там тачка. Ехала за нами, сейчас свернула так же быстро. Нас кто-то захотел трахнуть у шерифа.
Он испытывал что-то среднее между детским страхом поцарапать батино корыто (машина, прямо скажем, досталась Киду на весьма строгих условиях, хоть и не от бати) и возбуждением. Это восхитительное чувство заставляло Кида сжимать руль и вести БМВ валким зигзагом, чтобы сэкономить каждый километр скорости. Ухмылка примёрзла к губам. Палец с чёрным ногтем лежал на стояночном тормозе, готовясь утопить его кнопку в нужный момент.