Катахулу держался за удобно закрепленную на шкворне "семьдесят седьмую" и пытался понять, что такое стриптиз. Пока выходило - не для него развлечение. Он и театр-то не понимал, был пару раз на школьных спектаклях, а тут даже без болтовни.... Он честно представил - красивая музыка, ну, там, банджо, скрипочки - и... ну, скажем, Рита Хейворт делает что? В театре болтают, а тут не болтают - сидит и смотрит в зал, что ли? Под банджо? Не, точно не для него.
В следующий момент после этого важного вывода он почему-то лежит в груде морпехов и у него болит грудь. Это че, в них сейчас попали, что ли? Это че, они тонут, типа? Сознание захлестнула волна паники, липкой и холодной - совсем как жижа на дне амтрака.
Чарли выхватил нож, заранее отработанным движением резанул по лямке, скинул другую с плеча... Взглянул на "семьдесят седьмую", на кое-как намотанный спасжилет - времени на все не хватит, амфиба вот-вот опрокинется.
- Прости, малышка, нам было хорошо вдвоём.
И подхватил стонущего Флориду, потащил его через борт. Как же ещё, они ж, типа, морпехи, а морпехи - значит братаны, разве не так?