— А, не тревожьтесь!
Малте потянулся к конверту, решив не утруждаться стряпчими и прочими крючкотворами. Подобные профессии всегда казались ему какими-то… воображаемыми, что ли. Все эти бюргеры, патруны, политики, социальные философы. Мелочные люди, затянутые водоворотом конторско-приходских дел. Малте ни в коем случае не осуждал их. Каждый сколачивает жизнь под себя. Наверное, эти люди видели дальше и знали больше, чем простой моряк.
Просто сам Малте Мор когда-то выбрал иначе. С семнадцати лет он стоял на ледяных палубах и смотрел в чёрную воду среди льдов. Высокие широты сильно изменили его, как изменяли каждого до него. Огромный кит, поднявшийся из глубочайших глубин, заглянул в душу молодого моряка, смахнул пену дней титаническим выдохом. Теперь Малте измерял мир в совершенно других лекалах. В тех, как он тайком допустил надежду, которые подойдут и его новым знакомцам.
— Не тревожтесь, — повторил он. — Не каждый день раздают замки, ух! Я написал, что хочу помочь. И я помогу. Хранитель… так, наверное, это садовник? Ну что, работка непыльная, а руки дело сыщут. Кто следующий?