Отрешился Сухарь от всего мирского. От тела, временем и болячками иссушенного. Взмыл в небо черными крыльями. Захлопал по воздуху.
Хорошо здесь, на небесах. Воздух чистый. Прохладный. Дует. Ветер свободы.
Летать бы так всю жизнь. Птицей вольной в небесах парить. С духами разговор извечный вести. Невзгод не ведать.
Думает Сухарь о хорошем, а сам путь свой крылатый к сородичам держит. В кандалах томятся бедолаги. Орки — это дети. Бесстрашные и наивные. Глаз да глаз за ними. А кругом столько вражин, что и не счесть. Дворфы мелочные, люди алчные, Бессмертные-гордецы... Вот и они! По лесной тропе вышагивают мягко с оружием и словом колдовским наготове. Считают себя безупречными во всем. Считают, что знают все на свете. И то правда отчасти — знают они многое. Но не все. Нет, далеко не все.
Складывает крылья Сухарь. Прищуривает глаза-бусинки черные. Срывается в бездну воздушную. Камнем вниз.
Дух ветра свистит, завывает. Стой! Остановись! Останься! Нет, нельзя. Прорезает его Сухарь клювом-ножом уверенно. Время пришло. Пора.