- Тебе, бард, легко говорить - буркнул Пшемек.
- Меня эта падла не берёт, пока я ей не вмазал. И я печенкой чую, а ты знаешь, какая она у меня чувствительная, что мои похабные молитвы ей до фени. Ладно, сейчас, изобразим...
Отец Пшемек отошёл чуть назад, глянул на образок на шее, и вдруг его руки натурально огнём полыхнули! Никто и удивиться не успел, как он зашвырнул крошечный шарик огня в восставшего мертвеца!
- Херня. Мимо прошёл. Ни у кого бухла нет, руки трясутся, невмоготу прям! - пожаловался святой отец.
Он бахвалился, но те, кто умел читать в человеческих душах, как Тимон, видели - Пшемек боится этого отродья смерти так, как не боялся ничего до этой ночи.