Бла-бла-бла, мы тупые рабы, бла-бла-бла, наш второсортный божок создал нас всех, бла-бла-бла, пресмыкайтесь перед ним...
Вот что и бесит в этих безхребетных ничтожествах, цепляющихся за первого успевшего присосаться паразита. В любом цивилизованном мире знают об угрозе, что таят в себе такие миленькие светленькие боги. Да, конечно, бывают исключения. Редкие, один на сотни тысяч. Остальные же...
Безжалостно, как дойных коров, выжимают "верующих", их души, до последней капли. Раскрывают все природные ментально-концептуальные механизмы защиты, заставляя снимать их добровольно, открывая доступ паразиту к собственной искре, таящейся в каждом разумном. По капельке, по частичке, лишают возможности стать чем-то большим, извлекают эту самую Искру Творения, чтобы использовать для собственного усиления. Заставляют возводить "храмы", места поклонения, располагают там энергетические насосы, в обмен накачивая паству эйфорией. Изредка появляются в физическом мире, когда расходы праны на манифестацию оказываются ниже предполагаемой добычи.
Боги... плод самой мерзостной, самой противной, самой ненавидимой всеми... Магии Веры.
Фина прослушала всю исповедь до конца. Над головой пикси полукругом загорелись девять заготовок Эфирной Искры, не наполненных энергией. Невидимых для любого, кроме неё. Появились и... рассыпались, вместе со вздохом крылатой.
Исповедь получилась неплохой, огра может и пронять, не смотря на его толстошкурость. Да и... остальных тоже, заодно. Что же насчёт её...
"Извини, Майкл. Я не верю в богов...", – пронеслось в мыслях пикси, одновременмо с разворотом и началом движения в своё небольшое укрытие.
"Я их... убиваю"