– Фак! Райт плэйс, райт тайм эген, Ирм, ду ё факин бест... – Капитан Лидс ворчала что-то на родном языке, быстро проверяя положение переключателей самолета и пристегивая маску. Начальный предполетный осмотр Старскрима, к счастью, успели выполнить до сирены, но третью страничку приходилось делать уже чуть ли не на полосе. Наконец, Ирма перевела рычаг двигателя во взлетный режим и, стараясь следить сразу и за всеми лампочками, и за небом, и за собственным дыханием, быстро скомандовала в рацию:
– Эскадрилья два! – голос «Злодейки» в рации звучал по-инструкторски резко, – Рассредотачивайтесь по правому флангу, набирайте высоту, готовьте факин ракеты! Нас не застали врасплох, но денек будет дерьмовым!
Договорив и отпустив кнопку рации, Лидс потянула штурвал на себя. Отрыв. «Что ж, хоть взлететь успела...». Вираж вправо, разворот, выход на высоту. Земной мир утонул в дожде где-то далеко внизу. Солнце светит уже снова справа, здесь в вышине утренние лучи словно позолотой окрашивают шелковые облака, которые будто парусники плывут по синему-синему небу... «Небо, черт, какое же ты красивое...»