"Vsyo pash-low puppies day".
Антон Комаров каждую рабочую неделю начинал именно с такой фразы. Откопал её клерк случайно, в бездне социальной помойки под названием "ВКонтакте", и так она застряла в голове. Аккаунт в соцсети нужен был Комарову только для двух вещей - для работы с персоналом и для деградирования, спасибо "мемам". Юмор фразы заключался в том, как она произносилась, а Антон немного "шарил" в английском языке. И сейчас, когда парень сидел за столом и ловил краем уха эти приказы "зайди ко мне", он думал только об одном.
Еженедельный "puppies day" в этот раз открывался с "Катеньки". Когда дойдёт очередь до него? Когда этот седой ублюдок примется полоскать ему голову помоями из своего рта, откуда воняет оценочным мнением, как со скандальной московской свалки? Антон мрачно покачал головой. Вместо терзаний он предпочёл перевести свои размышления в другое русло. В его голове не было места мусору.
Он ещё вернётся к этим вопросам, но потом.
Потому что для начала неплохо было бы представить героя этого повествования честной публике. Ведь первое впечатление клиента о сотруднике складывается из мелочей. Чтобы хоть как-то показать, что он не "алкаш за партой, за которой сидел ещё его прадед", Антон соблюдал строгий порядок. Каждой вещи - своё место, будь это ручка, клавиатура или бланки договоров. Парень педантично раскладывал всё это в одном ему ведомом порядке, и очень, очень ревностно охранял его. Никакого завала и беспорядка он не терпел, всегда стремился всё привести в божеский вид, как бы плотно его не завалили работой.
"В моих чертогах разума я держу только необходимые мне инструменты, и потому они у меня находятся в идеальном порядке", - у клерка было здоровое самомнение, как бы не сомневались в этом остальные и товарищ (не)уважаемый директор.
Порядок на столе, порядок в голове, порядок в документах. В этом был весь Антон-На-Работе.
Кого он видел со своего места... а никого. Клерк предпочитал работать, а не таращиться по сторонам в поисках развлечений. Каждый день предлагал ему 8 часов насыщенной интимной жизни, не считая ещё сверхурочных. Глаза либо в мониторе, либо в бумаженциях, либо в локтях - если выдавалась свободная минутка, чтобы вздремнуть (обычно в обед). Никаких разговоров! Этому зануде не до них.
Да и кому он нужен, таракан в уголке (кроме начальства)? Он любил это место, вдали от любого света. Здание бывшего музея вообще само по себе завораживало Антона.
"Если бы меня спросили, почему я прихожу сюда, я бы ответил - потому что мне нравится это место. В нём я вижу что-то родственное себе. Упадок, разрушение, бессмысленность существования, но при том продолжение осознанного бытия, полного страданий, потому что так надо кому-то свыше, потому что я сам не хочу ничего менять. Я застрял во времени, как это здание, и мне не под силу ни созидание, ни разрушение".
Клерк думал об этом, а в его голове автоматически крутилась депрессивная, тягучая мелодия без слов.
Понедельник...
Такой же день, как и все остальные. Только вместо "старой мочалки" - "генератор поноса 9000". Ладно. Он переживёт этот день. Так же, как и все остальные. Поругается, выскажется, поплачется, обсудит - и всё это мысленно. Антон умел общаться с самим собой и находил себя прекрасным собеседником.
"- Ах ты, мешок дерьма, опять ты дрыхнешь на ходу и просрачиваешь отчёт! У тебя дедлайн, пидрила ты такая! - Извините, господин директор, всё будет улажено. - Звездуй тогда отседова! Следующий!"
И сразу как-то спокойнее на душе. И пускай разговору ещё предстоит случиться, Антон уже его провёл в своей голове и был вполне доволен результатом. А что там случится в реальности - его это не касалось. Нагадит Викторович в уши, а он выйдет, встряхнёт голову, чтобы из неё вывалилось всё лишнее, и будет работать дальше. Лишь бы этот ублюдок платил, а там он может заказывать хоть какую музыку.
Волнение сняло, как рукой.
Как обычно.
Как всегда.