- Эт у вас головы бедны и золотом, и железом, - немного насмешливо ответил мастер дварф засунув большие пальцы за пряжку ремня и от того став чуточку более дварфийстее чем секунду назад, - Тут неподалеку есть, значит, поселение дварфов и у них доспехов хватает. Уж можешь мне поверить парень, я там был прошлым летом.
- Я ему сам покажу как чего ковать если у него руки не из того места справлены, - беспечно махнул рукой Горан собираясь уходить, но остановился. Повернулся обратно...
- Эт ты меня что ли трусом назвал, Рыжий?! - с угрозой произнес дварф сжав кулаки и встопорщив бороду оттенка спелой пшеницы. А дальше с лицом Горана произошла странная метаморфоза: оно покраснело, потом побелело и, наконец, он уставился в хорошо отшлифованный местными служанками пол из струганой доски, при этом схватившись обоими руками за бороду, украшенную и аккуратно расчесанную, как за последнюю соломинку. Прошли томительные две три секунды и дварф, очевидно успокоившись, хмуро посмотрел на Флиберта. Но теперь в его взгляде можно было прочитать скорее сочувствие, чем гнем и ярость промелькнувшие там чуть раньше.
- Когда получишь в бок отравленную стрелу и мастер... Врач, станет её у тебя вытаскивать. Вот тогда ты вспомнишь эт разговор и пожалеешь что не пошел вместе со мной парень... - Горан кивнул паладину Торма и девушке, имя которой он почти запомнил, собираясь идти в кузницу, которую должен был уже дважды проходить мимо и только чудом не заметил.