Всё время путешествия я занимался ровно тремя вещами:
1) Пил метафизическое виски;
2) Курил метафизические сигары;
3) Вертел в руках метафизический револьвер M29 Satan.
Я рассчитывал на то, что Невеста будет увлечена пробежкой и не заметит, что я курю и пью в своей комнатке внутри её черепной коробкой. Эта дикая распрыжка по крышам в реальной жизни довела бы меня до головокружения и тошноты. Но сейчас я мог спокойно наблюдать за трясущейся картинкой, словно сидел в кинотеатре на боевике в жанре "от первого лица". Это было забавно, но чертовски утомляло. К тому же, я ещё не отошёл после "погружения" и меня одолевали депрессивные мысли, которые я пытался заглушить. Мне было не до оценки акробатических способностей моей носительницы.
Где та грань, которая отделяет науку, требующую жертв, от науки, лишённой морали?
Почему "прорыв в генетике" требует конспирации и похищения людей?
Почему с Невесты не удосужились снять её платье?
Мне казалось, что лежать в платье на операционном столе было чертовски неудобно. А она ещё и прыгала в нём по крышам.
Я должен был подумать об этом.
Потратить на раздумья столько времени, сколько пожелаю.
Я не вёл счёт минутам, пролетавшим одна за другой. Вытащив изо рта догорающую сигару, я воткнул её в пепельницу и бросил взгляд на "лабораторию". Теперь её перестраивали, и это было логично. Свято место пусто не бывает. После мысленного замечания Невесты я бросил глубокомысленную фразу:
- Иногда мертвецы бывают разговорчивее живых, - после чего опрокинул в себя рюмку виски, которую затем насадил на горлышко бутылки.
Сняв с вешалки фетровую шляпу и нахлобучив её на голову, я подтвердил свою готовность.