Rubor, tumor, calor, dolor... Простейшая считалочка на высоком готике, ярко показывающая как состояние этой планеты, так и общую картину воспалительного процесса. Благотворные, но неприятные факторы.
Rubor - алые плащи крестоносцев под алыми лучами умирающего Антареса и не менее алая кровь, которая обильно польёт землю совсем скоро. Диванные генералы стремятся к "образованию фронта" противника, потому что им легче удерживать в голове классическую войну с траншеями, арт-подготовкой, рядами солдат и традиционной мясорубкой. Мы пытаемся собрать вместе разрозненные осколки орочьих банд, превратить их в армию, чтобы потом разбить их. И повторять мы это будем, пока кому-то не дадут Звезду Терры за проявленный тактический гений. Если бы Виктор не тренировался в отрицании телесных реакций, то он бы сплюнул.
Tumor - плоскость ландшафта не располагала к засадам. Тем более, что умники из Муниторума, кажется, пустили снаряжение на самокрутки, ибо запрос звучал как "сети". Множественное число, видимо, выходило за пределы понимания чиновников.
- Двенадцатый принял. - отозвался техножрец по связи. - Хеллман, Кейн, Лектор - берёте маск-сетку и перебрасываетесь на другую сторону от дороги. Вкопайтесь, измажьтесь грязью, набросайте веток - заметить вас не должны. Я выведу из строя их тыловую машину в теснине между двумя холмами, вам предстоит обезглавить колонну. Если у нас это выйдет, то дальнейшая операция сведётся к расстрелу.
Сalor - ярко палящее солнце нагревает броню, прогревает воздух внутри танка, раскаляет импланты. Никто не говорил, что быть слугой Омниссии легко и приятно, но Виктор позволил себе ещё раз протереть глаз влажной тряпкой. В голове, усиленно не желающей рождать полезных и гениальных идей, уродливой змеёй свернулась мигрень.
Dolor...