Когти исполинского волка застучали по асфальту. Тихо звякнул медный колокольчик на двери, впуская гару внутрь здания заправки, сама же дверь жалобно скрипнула на наполовину вырванных петлях.
В небольшом магазинчике, где водители могли запастись газировкой, сэндвичами, картами и сувенирами было темно. Единственный свет проникал в него сквозь окна, и был неверным светом уличных фонарей.
Внутри кровью и смертью пахло еще сильнее. Казалось, запах был повсюду. Несколько стеллажей с журналами были опрокинуты, и под огромными лапами доисторического волка зашуршала бумага.
Джилрой быстро нашел выключатель и ударил по нему лапой, помещение, резанув по глазам, залил яркий люминесцентный свет, и даже вывеска над заправкой заиграла разноцветными лампочками новогодней гирлянды, бросая блики внутрь магазина. Тем паршивее показалось то, что, наконец, предстало взгляду Филодокса внутри.
Пол был усеян картами, смятыми журналами битым стеклом и рваными газетами, пропитанными кровью. Видимо, человек, которого тут застало нечто, не сдался без борьбы, а может, просто опрокинул несколько стендов, валявшихся тут же, панически убегая. Убежал он, впрочем, не далеко. Его обутые в ботинки ноги торчали из разбитой витрины с пончиками и сендвичами, само же тело свешивалось за витрину и прилавок. Горло несчастного было вырвано одним сильным ударом клыков (или все же когтей?) и кровь полностью залила его обезображенное лицо. Лишь несколько клоков волос с проседью остались торчать из месива. Присмотревшись, Пьющий-под-Луной понял, что лицо было освежевано. Сорвано вместе с частью скальпа. Живот трупа был вскрыт от самых ребер и до паха, а часть внутренностей явно отсутствовала. Кровь мешалась с обывками кожи, одежды и плоти, и больше было сложно понять, кроме тго,что в полуметре от судорожно вытянутой руки человека лежало переломленное пополам помповое ружье. Да несколько гильз валялось по комнате.
Оборотень прошелся по помещению, обнаружив, что задняя дверь, выходившая в сторону болот, вынесена одним сильным ударом вместе с частью коробки. Но на поврежденной петле висел обрывок розовой ткани. Оборотень мог бы его и не заметить, если бы не едва различимый запах сладковатых духов, поманивший его к этой тряпке.
Дверь выводила на небольшую техническую площадку, заканчивавшуюся бордюром, за которым начиналась не стриженная трава, постепенно переходившая в осоку и другую болотную растительность, в которой в свете фонаря над черным ходом угадывалась свежая тропа. Даже две. Одна - явно звериная, вторая была оставлена существом ростом с человека.
Но что-то было не так. Что-то, что заставило оборотня вернуться в здание и обойти его еще раз. От самых кофеварок до кассы, и между стеллажами. Заглянуть в уборную, какой-то насмешкой, оставшуюся идеально чистой, еще раз обойти комнату по периметру. Вот оно. Отпечаток армейского ботинка. Совсем не такого ботинка, как те, что торчали из витрины. И запах. Запах волков, заброшенного амбара, земли, крови. Но более старой, чем та, что была разбрызгана по всей заправке. Запах крови и смерти. Едва-едва ощутимый. След, выведший его к задней двери, и обрывавшийся на мокром асфальте.
Чертов дождь. Смывал и запахи и звуки напрочь. Настолько, что вой полицейской сирены оборотень услышал когда до машины оставалось максимум пара-тройка кварталов.