– Лады, братан, разбегаемся – спокойно произнес Рене, когда протрезвевший и присмиревший “Фишка” закончил рассыпаться в извинениях, ухмыляясь чуть мягче и шире в знак того, что конфликт таки исчерпан. – Между нами все ровно. Зла не держу.
Опустив “Гекатер” стволом в пол, чтобы он не был направлен никому в лицо, но, не убирая его пока в кобуру, охотник быстро оглядел остальных бандитов, и увиденным, судя по всему, остался доволен. Ни свиномордый, ни афгул, ни остальные двое агрессии или желания продолжать терки не проявляли, да и “ответки” в будущем от них, вероятно, можно было не ждать. Вероятно… Что, конечно же, не означало, что он не станет еще пристальнее следить за своим хвостом, избегать темных переулков или носить с собой пару лишних обойм. Всякое ведь бывает. Вопрос же с кинжалом можно было решить в манере самца-победителя, благо унижение проигравших у человечества было своего рода расовой привычкой, но “Тринадцатый” давно пришел к мнению, что во всем нужна мера. Во всем. Даже в праздновании победы.
– Кинжал можешь оставить, – все так же спокойно и даже с какой-то ленцой протянул охотник, ловя на мгновение взгляд Равиля. – Традиции я чту.
Когда же все слова были, наконец, сказаны, а дверь закрылась за спиной хромающего Джеки, Рене постоял еще пару секунд на месте, а потом убрал пистолет в кобуру и как ни в чем не бывало вернулся за свой столик к недопитому коктейлю. Если все произошедшее как-то его и взволновало, внешне это никак не выражалось, как будто каждый вечер мужчины включал в себя разборки с превосходящим числом пьяных вооруженных бандитов.