/
ссылка/
Ривка - одна из немногих, кому нравится этот палаточный городок. Дымящийся взвар целебных трав, вечно взлохмаченный Марк, почти ритуальные омовения в источнике - крохотные составляющие огромного счастья, основы ее бытия, магии, творчества. Лагерь с утра до вечера объят суетой и весельем, а маги - целью. Цель будто вышита на груди, цель кружит головы и заражает упорством, с котором работают все. Каждый. Не сыскать слабого звена. Дорогого стоит видеть, быть здесь, быть частью. К тому же, Ривка любит ночь, ночью ей особенно открывается магия, ночью рисунки находятся сами по себе, интуитивно, взявшись за тонкий смысл, само собой выходит оплести узорами поверх. Абсолютно невозможно стало оставить это место в ночь.
Она, конечно, удивилась внезапному переносу времени, но вода внутри уже требовала себе русла. Облегчение, трепет, надежда - вот что ощутила. Ривка надеется, и это правдивая надежда на жизнь мира и, может быть, собственную - ей невозможно вне других и места, чтобы сбываться, ей необходимо уметь "говорить", ей нужна магия.
Об этом и есть ее рисунки. Поиск смысла внутри себя, придание мыслеобразам точных контуров в сознании и мире вещей. Ривка сжала в руке белую ленту с бусинами и встала на свое место в Рисунке. Место между всем. Ее неподвижность снаружи как всегда обманчива, внутри волнами узоры, между всеми, множественные касания других собой, собирание частей воедино, бесконечный поиск тонкой и ускользающей гармонии.
Предчувствие. Предчувствие обманчивости времени, предчувствие двуликости магии. Дарующая жизнь умеет и забрать. Ривка должна ухватить раньше. Прогнать. Предчувствие. Понимание того, что будет, что случится, словно толчок. Предчувствие заставило ее толкнуть других, касаться наоборот - рвать связи одномоментно, вместо того, чтобы гармонизировать, расстроить, превратить выстраиваемую до того собою же музыку в разнонаправленный, разноголосый, нестройный звон. Короткое осознание правильности своих действий и крик. Кричали все. Кричало всё. Души кричали: маги теряли магию и себя. Кричала беззвучно немая Ревекка: обессиленно упав на колени, девушка собрала руками горсть земли, пытаясь состроить рисунок поддержки из самого привычного. Земля вопреки осталась землей, сырой, комковатой, грязной. Ривка легла без сил. И в этот момент она не могла "говорить" - это оказалось страшно, страшно оказалось враз потерять связь с миром, с другими, с потоком.
Оборвалось.
И за этим "страшно" далеко не сразу поняла, что падает. Они падали. Плыли вниз. Медленно падала земля вглубь. Немагическое осознание, другое: будто кто-то тряхнул за плечо, потому что вокруг все казалось тишиной. Вокруг, наверное, и было тихо.
Потом вернулось, крохотной крупицей настигло чувство: за скалой живое. Человек. И этот человек иной, человек, который не Они, который вне. Ривка заставила себя встать, пойти и смотреть. Не умея говорить, немая любопытно и удивленно глядела на незнакомку, пытаясь нарисовать Рисунок для Марка: раскрытую ладонь с пляшущим на ней огоньком, она всегда так звала, раскрытой ладонью с чем-нибудь. Рисовала и, кажется, бесконечно долго смотрела. У нее, наверное, нет на такое времени, но и у нее же всегда есть время, ведь Ривка извечно в середине, внутри воды, внутри неторопливости.