Несколько минут бродяга молчал и разглядывал убранство больничной палаты. Торопиться ему было некуда, да и незачем. Возможно, в ближайшие пару десятков лет ему вообще будет некуда торопиться и спешить, разве что вовремя встать лицом к стене и приготовиться к перекличке и досмотру.
- Не пишут... - несколько разочарованно повторил Брайан.
- Человеческая память слишком ненадежный источник хранения информации. То ли дело книга. Людей уже нет, а их бессмертные творения всё еще существуют. Да и переспросить, позже, может быть не у кого...
Брайан посмотрел исподлобья на Андреаса и скептически хмыкнул.
- До недавнего времени я слышал только белый шум в голове, когда мои старые раны начинали напоминать о себе. Так что да, можешь считать рассказ "сказками безумного ирландца", если тебе так будет проще. Я же не пытаюсь заставить поверить в Конец Света, всё таки я не пастырь и не веду воскресную проповедь. Я расскажу, а выводы делай сам...
Проследив передвижение детектива, подозреваемый подождал, когда детектив займет удобное для себя положение и начал рассказ:
- До вчерашнего вечера я как-то и не задумывался о своем диагнозе. Ну есть и есть, не болит и не беспокоит. Иногда голова звенит, когда сильно волнуюсь или выпью лишнего, в целом с виду обычный человек, даже как-то агрессии никогда не возникало. Но сейчас не об этом.
Бродяга ногтями поскрёб подбородок с молодой щетиной.
- Когда я поймал ту крысу и нашел на ней часы, я даже и не думал, что вечер окажется столь насыщенным на неприятности. Подбираясь к мусорному баку, я расчитывал встретить там еще животных, но никак не труп девушки. Нааверняка вы его видели, или фотографии. Первое, на что обратил внимание, это были её глаза, чуть позже, когда первый ступор прошел, я обратил внимание на порезанные руки и странного вида нож, который сжимала покойница. Казалочь всё логичным, что девышка вскрылась из-за неразделённой любви, а парень, пытаясь скрыть неприятность, не придумал ничего лучше, чем выгрузить её в мусорный бак, да ещё и вещи аккуратно положить рядом. Не суть... Открыв крышку того проклятого бака, я ощутил сильное желание завладеть им. Не знаю, почему я его тогда не взял, видимо вбитая отцом совесть не позволила. Я вызвал полицию и стал ждать, но было такое ощущение, что кто-то меня постоянно уговаривает поступить иначе. Когда появились полицейские, то этот зов, будем называть его так, пропал, а младший из копов потянулся к клинку и завладел им. Принялся наносить себе на предплечья похожие узоры, что были на руках девушки. Совпадение? Запомните этот момент. Старший попытался помешать и в какой-то момент у него получилось. Я думал, что получилось, но нет. Молодой пристрелил напарника и действительно бросился на меня. Когда нож лежал рядом, мне казалось, что в венчающем его алом рубине плавает глаз и пристально наблюдает за окружающим миром. Злой взгляд, такой, что аж мороз по коже. Потом я сбежал и был подобран этим странным немым стариком. Я действительно не знаю о нём ничего, ни кто он, ни где живёт. Всё только с его слов... с записок... Он поведал, что выслеживает вещи, которые приносят вред людям, сподвигая их на различного рода преступления. Я вначале посмеялся этой причуде старика, но как-то прочувствовав на своей шкуре зов и вспомнив рассказы о проклятых алмазах и фамильных драгоценностях, погубивших целые династии благородных янки из европы, взглянул на события иначе. Окончательно меня убедила демонстрация нескольких предметов, что обладали подобным зовом. Словно выпущенные из ящика Пандоры, они олицетворяли те либо иные смертные грехи. Злость, алчность, зависть, похоть... Чуть позже, за бутылкой виски, я узнал что их гораздо больше, чем смертных грехов, но все эти вещи обьединяет одно стремление - толкать людей на преступления. Сегодня же, зайдя в сортир, я ощутил похожий зов. К сожалению не смогу сказать, какая вещь могла быть тому причиной, но вот тот убийца - клерк, он так же как и девушка в мусорном баке, как полицейский, покрывал свои руки порезами странной формы. Из этого можно сделать вполне закономерный вывод. Этот как картины или механизмы все они разные, но почерк мастера ни с чем не спутать...
Бродяга оторвал взгляд от Брейвика и несколько раз моргнул.
- Надеюсь, теперь, ненужно объяснять почему я выгораживаю старика? Он делает полезное дело, пытаясь разыскать подобные предметы и не дать свершиться ещё большему злу. Возможно, он занимается этим всю свою жизнь, а я только столкнулся с ним. У него есть опыт, а у меян только дурная голова и задница, что отлично умеет влимать в неприятности. Если закроешь меня, у старика будет шанс найти ещё пару вещей, а закроешь его... Кто будет выслеживать подобные вещи? Будете сажать людей одного за другим, вещи будут выбирать себе новых и новых проводников злой воли, убийства не прекратятся... Даже тот парень в сортире, он не хотел убивать вашего сотрудника, я это видел в его глазах, но некая вещь уже завладела его рассудком, а я опоздал и не успел. Пытался образумить, но когда увидел жетон и пистолет... Он уже не слушал, только твердил, что не хотел убивать и это не он. Целясь в него, я не хотел его убивать, только ранить, но видишь как всё получилось.
Замолчав, Брайан уставился в окно.
- Вот и выбирай теперь, детектив. Верить мне сейчас или потом, когда я буду за решеткой, а убийства не прекратятся. Будешь ловить преступников, вот только все они будут разными, а почерк убийств будет везде одинаковый.