Вереницей призрачных, смутных теней отряд движется вглубь городка, прижимаясь к стенам, чтобы не мелькать в пятнах яркого света от прожекторной южной луны.
Улицы пустынны. Тишину нарушает лишь гремящий звон цикад, топоток ребристых подошв по остывшему после дневной жары асфальту, глухое металлическое бряцанье снаряжения, да тревожный брех чуящих неладное собак.
Люди шагают молча. Вся диспозиция триста раз прожевана и высрана, вбита в головы как гвоздь - под шляпку. Каждый знает куда, зачем и в каком порядке надо выдвигаться. Старик позаботился, чтобы даже тупорылые уяснили.
Бойцы волнуются, мандражируют. Конечно. Не курей воровать идут. А Джаггер спокоен. Как обычно. Хотя себе-то ветеран поставил задачу ключевую, важную. Впереди строя, как вождь древних германцев каких-нибудь. Хочешь, чтобы было сделано хорошо - сделай сам, да?
Нет волнения. Пульс медленный и ровный, рожа не горит. А чего трястись? Не в новинку. Сколько было рейдов таких? Сколько вынесенных блокпостов, секретов и засад? Сколько успокоенных меткими выстрелами часовых? Уже и не сосчитать, слились в одно долгое, размазанное по времени воспоминание.
Да и не слишком-то разными выходят эти рейды. Меняется антураж, а суть - одна.
Подобраться. Скрываясь за кустами, барханами, зданиями, кучами мусора или сугробами. Увидеть. Укрепление из мешков с песком, гору проржавевших закопченых тачек, дзот, засеку из деревянных рогаток, прокуренную караулку с покачивающейся, как подвешенный за ноги астронавт, тусклой лампочкой на драном проводе. Сосчитать. Мусклистых иссине-черных негров в цветатых банданах; хмурых славян в линялой "флоре"; бородатых арабов в драных халатах; мелких и злобных, как крысы, азиатов; расхристанных вальяжных латиносов...
И работать.
Приглушенный хлопок выстрела, лязг затвора. Комковатый фонтанчик, извергающийся из прошитой башки. Падающее мешком тело. Недоумение, ступор остальных. Еще выстрел, еще и еще, почти без пауз, так, что опомниться никто не успевает. Готово.
Все просто, если не допускать ошибок. Старик их не допускал почти никогда.
Вот если бы блокпост надо было брать в ножи, или там сидели волчищи-ветераны, чуткие в три уха и зоркие в шесть глаз, а не местные распиздяюшки... А так...
Рутина.
Старик сигналит рукой своему второму номеру МакГиллаври - выдвигаемся. Пора дело делать.