- Мойша, жарьте рИбу!
- Рэбэ, но веть нету рИбы!
- Мойша, ви жарьте, рИба будет!
Добравшись до мусорной свалки, Митя вышел из машины. В лицо ударил лёгкий, холодный ветерок и чуть было не сбил системного администратора с ног своим смрадом. И только чуду, а так же тому, что родной дом Троицкого располагался рядом с рыбным рынком, он не потерял контроль, сознание и самообладание...
Несколько долгих минут Митя стоял ни живой ни мёртвый, старательно привыкая к ароматам побочных продуктов цивилизованного мира. И только когда смрадный ветер перестал его качать из стороны в сторону, он смахнул солёные капли и отправился в путь. Нет, это были не слёзы счастья или умиления, просто от запаха глаза слезились, что от перцового баллончика.
Остановившись на самой окраине, системщик огляделся в поисках местных аборигенов. С первого взгляда никого найти не удалось, со второго тоже. Оно и не мудрено, ведь искал Митя не бичей, а более древних и потусторонних обитателей. Домовых оказавшихся на помойке, бывших леших из здешних лесов, русалок из некогда цветущих кувшинками водоёмов. Искал бесов, чертей и прочих подобных существ, поскольку вместе с мусором, люди выбрасывали частенько и свои негативные эмоции и старые вещи, служившие обиталищем потусторонних сущностей.
В общем, покидающего офис Митю никто не понял, как не понимали всегда. Слишком уж он работал на своей волне, со своим фольклором, специфическими шутками, и даже говорил он порой на непонятном большинству языке.
На окраине, как показалось Мите никого не было, пришлось идти дальше, пробираясь через груды мусора и прислушиваться, вычленяя из шуршания мусора и завывания ветра, голоса потусторонних сущностей.