Здесь было неуютно. Даже слишком.
Шум, смех, веселье. Шорох одежд, двусмысленные взгляды, движения с дюжиной подтекстов.
Где привычные моему родному северу холодность, спокойствие, размеренность? Впрочем – обманчивые, там под этой маской скрывается жестокость, холодная и черная, как вьюжная ночь.
Я скольжу меж гостями, раздумывая, какими же эпитетами, метафорами, гиперболами и сравнениями наградить пришедших на бал. Слушаю, смотрю, запоминаю, пытаясь вытащить из всего этого скопления максимум пользы…
… и уйдя в себя, наступаю на что-то. Отскакиваю. Цепочка медальона на мгновение обжигает шею.
«Что – то» оказалось шлейфом платья. Шлейфом темно-бежевого платья, в привычном мне стиле, отнюдь не местном, чья обладательница, не очень высокая хрупкая шатенка, принимала из рук слуги бокал с красным вином.
- Прошу прощения, - говорю я, уже мысленно представляя, разгорающийся скандал и его возможные последствия.
Женщина оборачивается.
Лицо приятное, с довольно мягкими чертами. Темные глаза. Волосы, собранные на затылке. Роза на груди, несколько браслетов на тонких запястьях рук, да на нитке жемчуга на шее – серебряный медальон, простое украшение, точно такое же, как моя безделушка.
Только несколько секунд спустя понимаю,
кого вижу пред собой.
Я гляжу на неё, застыв на месте. Смотрю в глаза, чувствуя, как капля ледяного пота скользит от затылка по шее к воротнику.
- Non, non, non. Non!* – губы упорно твердят одно единственное слово, в слепой надежде, что оно заставит образ исказиться, растаять, исчезнуть.
Леди взирает на меня спокойно, словно бы вопрошая что-то, но без единой тени улыбки, а мне никак не удаётся отцепиться от её глаз, отвести, отбросить взор в сторону. Смотреть в глаза чужой женщине – значит, заявлять о правах на неё.
Из памяти всплывают чудовищно яркие синие, желтые, оранжевые бумажные фонари в местном саду на входе, с горящими внутри огнями - виски взрываются болью, а я чувствую подступающую дурноту.
Зажмуриться, тряхнуть головой. Распахнуть больные, воспалённые глаза.
Владелицы бежевого платья нет. И, скорее всего, судя по реакции окружающих (а вернее, по её отсутствию), видел её только ты.
«Надеюсь, не кричал…» - мысль бьется в голове.
Продолжить путь.
Но всё же, на что же всё это похоже? Ты почти придумал, только вот тебя сбили…
И ищи, ищи, куда можно пристроить фейерверк.
______________________________________
* - Нет, нет, нет. Нет!