-И правда - чего это мы стоим?- Бормочу я, отпуская неподатливую барменшу и заходя в фургон.
-Тони, мы отпечатков нигде не оставили?- Я спрашиваю это на автомате, косясь на место преступления, и тут же понимаю - какую глупость сморозил. Склад горит, умирая. Исходит вонючим дымом и ярким огнем, проваливаясь в себя. Наверное, так рождаются черные дыры - когда мудаки космичечкого масштаба устраивают вселенскую пакость. Аккуратно вынимаю стреляные гильзы и сую их в карман - нет следов и все тут. Пока наших жмуров вскроют, пока то да се... Ищи нас потом. А револьвер я, пожалуй, заначу. Он мне становится дорог, как память прям. Опустевшие каморы барабана умоляюще пялятся на меня - жаждут, чтобы их заполнили - совсем как та ненасытная тварь во мне, мой темный двойник, охочий до свежей крови... Ну хоть их я могу накормить - патроны с сочными щелчками ныряют на места, револьвер буквально мурлычет от удовольствия. "Давай кого-нибудь убьем?!"- беззвучно просит оружие, преданно тычась рукоятью в ладонь.
"Не сейчас."
"Жалко... Слушай, может я смогу тебе помочь?"
"Помочь? Мне?!"
"Ну да! Это ведь так просто! Приставь ствол к подбородку..."
"Пош-ш-шел ты!"
Оно ехидно скалится спусковым крючком и умолкает.