Где то в дальнем от входа углу зала, но поближе к посадочному коридору, чуть в стороне от ресепшена, прислонившись спиной к стене и поставив рюкзак между ног, сидел Сергей Духарев.
По своему обыкновению, он прибыл с достаточным запасом времени чтобы пройти регистрацию, оформить и сдать багаж и... И торчать туеву хучу времени в блоке ожидания.
Своё место он уступил одной женщине с ребёнком, сам же уселся возле стены на полу. Не смотря на то, что горячий воздух поднимался наверх, а холодный оставался у пола, было всё равно жарко. Мужчина стянул водолазку и спрятал её в рюкзак. Оставшись только в майке да тектическом камуфляже, он благодарил богов, что приобрёл сие чудо буржуйской текстильной промышленности. Ткань, мембрана и микрофибра старались на все 110-120% отводить пот и температуру от тела, но жара была такой сильной, что пот всё равно струился по спине. Хорошо хоть майка без рукавов, а спину прикрывала куртка, фривольно накинутая на плечи.
Бесило... Всё бесило. Серёга никогда не любил ольших скоплений народа. И если бы не железная выдержка, он бы уже начал сокращать поголовье мелкого рогатого скота, именуемого людьми. И начал бы он определённо с организатора этого, грёбанного чартерного рейса...
"Медленный вдох.... Медленный выдох..." Сергей нарочно дышал медленно, чтобы не поднимать артериальное давление, не ускорять ритм сердечных сокращений и не не беситься ещё больше.
Одно ухо он заткнул наушником и слушал, как Тарья из Nightwish, своим мелодичным вокалом выводила "Wish I had an Angel". Вторым ухом он слушал телепередачу и старался не пропустить приглашение на посадку. Хотелось верить, что она скоро наступит.