Просмотр сообщения в игре «[3.5] Герой»

Бывают вопросы, которые и вовсе не вопросы. Бывают такие, на которые ответом будет - вся жизнь. А бывает - довольно одного взгляда в ответ. И этот ответный взгляд еще долго звенит в глазах, горит под кожей век, не уходит из памяти. Когда усталость, вина, сомнения прогрызут в сердце растерянную дырку, стоит только закрыть глаза, и ответ вспомнится - на все вопросы. Как она сказала беззвучно “ага”, как кивнула, как дотянулась щекой и как проводила глазами. Наверное, это и называется - доверие...

Бывают пророчества, что круги на воде. Разойдутся, сойдутся, канут, утащив за собой разве что пару соринок да прошлогодней листвы щепоть. А бывают иные, что сбываются, как ни крути. Даже если делать всё наперекор. Отмеченный небом уйдёт в тень, в огороды, в ночь, но всё равно станет царём, пусть и лесным, пусть и в глазах малограмотных крестьян. А избранная землёй остановится, перестанет идти следом, и тогда увидит шаг навстречу себе. Наверное, так и нужно - не гнаться за судьбой, а идти своею дорогой, и пусть она нагоняет, всесильная, если захочет. Уж она-то знает, как оно всё повернётся.

~~*~*~*~~

- Как ты сказал, повтори…

Пухлые губы, закусанные, становятся темнее, подчеркивают перламутровую бледность подбородка под черной шелковой маской.

- Подхожу, грю, а Форд лежит, сука, белый, но дышит, и псина его рядом тож. Уделал он его, а убивать не стал, ушел с Искрой. Ну падла буду, очканул, не прикончил его… Сбегать добить, пока не прорюхал?

- Чалый, ты умница, но идиот. Слушай меня сюда, придурок, быстро до кладбища, тащи Висентия за рясу, пусть что хочет делает, но откачает. Обоих! Оплатим.

- Бритва, ты берега не путаешь? Может, зарезать и в реку?

- Штырь, ты тоже идиот, хоть и маг. Ты видел, что в городе имперская стража? Ты в курсах, что подкрепление на подходе? Пообщайся с ними, дерьмо ты птичье, и Старый Ник тебе покажется как отец родной, сечёшь?

Штырь явственно бледнеет - заметно даже на красноватой коже тифлинга. Неизвестно, кого он боится больше - зло шипящую Бритву, Ника или имперцев, но его главарь не унимается:

-Короче, идешь с Чалым и объясняйтесь с Фордом оба как хотите. Извиняйтесь, кайтесь, но синеглазого не сдавать. ЯСНО?!.. Да ни хрена вам не ясно, тупицы. Ладно, валите за Висентием, с Фордом я поговорю…

~~*~*~*~~

- Ваше сиятельство, но отец Аврелий утверждает, что ущерб невелик, фабричная охрана вполне справится с происшествием и что не стоит отвлекать людей капитана Верника от охраны порядка на улицах перед праздником.

Маска из кристаллов аметиста, ровным слоем покрывающих тонкое лицо с высокими, не совсем человеческими скулами, поворачивается в сторону секретаря в дорогой фиолетовой ливрее. Красивые, полные, усыпанные мелкими самоцветами губы слегка кривятся - неодобрение, укоризна, - потом раскрываются:
-Фабричная охрана уже не справилась. Население волнуется. Как вы сказали, повреждены трубы?

- Так точно-с, рабочие сказали, что перед ограблением упал напор и была какая-то… - шорох бумажки - эм, некая “иншпекция”, которая установила, что, эм, “сорвана заслонка”.

- Вот видите. Возможна утечка ядовитой краски в реку, массовые отравления - перед праздником это недопустимо. Отец Аврелий, как обычно, берет на себя слишком много… ответственности. Мой долг как градоправителя - освободить его от неё. Передайте капитану Вернику мою настоятельную просьбу - пусть добьется допуска для своего патруля на территорию фабрики. Да, и отправьте с ними двоих смотрящих от Гильдии Магов.

Бровь секретаря удивленно приподнялась и тут же поспешила вернуться на прежнее почтительное место.

- Там установлено магическое оборудование, нужно оценить ущерб и стоимость восстановления. Знаете что... отправьте троих. Я назову, кого именно.

-Будет исполнено, госпожа Равайриэ.

Маска отворачивается к высокому стрельчатому окну, обращенному на север, на кладбище, на водонапорную башню. Грани камней мерцают в последнем отблеске сумерек перед самой короткой ночью.

~~*~*~*~~

Золотой купол храма первым ловит лучи рассвета. Тихое пение жрецов плывет в прохладном воздухе над головами собравшихся встречать солнце. Толпа жидковата - не все еще проснулись, - но ручейки очередей у ворот храма змеятся уже по всей площади. На всех шести входах прихожан досматривают спокойные крепкие ребята и девушки с медальонами и повязками, на которых изображен знак молнии, пересекающий солнечный диск. Меры безопасности, наверное. То и дело некоторых паломников, вместо того чтобы пропустить внутрь, отводят в стороночку - уже несколько таких групп набралось на площади, под надежным присмотром паладинов. Лица серьезные, бледные, понимающие. Обреченные? Нет. Решительные. Вот одну такую группу, пару дюжин человек, ведут с площади в один из келейных корпусов. На входе теперь стоят стражники - а еще вчера это было просто общежитие. Народ провожает их взглядами и негромким ропотом, но всё спокойно, не считая каких-то отдельных выкриков и небольших стычек в очередях - виданое ли дело, под праздник да в толпе, да еще и когда со вчерашнего вечера не просохли, поди, прихожане.
В самом храме еще спокойней - туда не пустят совсем уж буйных пьяниц. Благочинная толпа нестройно подпевает в нужных (и не нужных) местах хору священников, которым руководит с почетного места у алтаря старенький и всеми любимый отец Ориген. Медленно и пафосно над городом взлазит на свой небесный алтарь Солнце, равнодушное к встрече.