Он – это Я.
Раздувшимися ноздрями вдыхает запахи тысячи жизней, убитых во славу его Величия. Они насыщают мою бесконечную чёрную утробу. Придают сказанному силы. Соль – это лишь белая смерть. То, что может убить, лишь делает его (меня?) сильнее.
– Кто дал тебе это право – Творить? – Скрестил руки на могучей груди. – Гость, пришедший в чужой дом, не смеет нарушать правила Хозяина. С тобой не обязаны считаться. Кто ты?! – крикнул, и в тишину погрузился мир У-Белых-Стен, – лишь маленькая девочка, идущая в никуда ни для чего. Твои помыслы лишены смысла, а слова – цели. Ради чего ты ступаешь вперёд? Делаешь из себя добродетель. По факту, несдержанным хаосом выплёвываешь свои эгоцентричные помыслы. Кто ты, спрашиваю я? Никто. И ты приходишь сюда, и ты ведешь себя, будто хозяйка здесь. Но «Никто» – всегда остается никем.
Не строй из себя спасительницу, девочка. То, что тебе кажется – заблуждения. Возвращайся домой. Здесь некого спасать. Ты – помеха. Не я. Я существую тысячи лет, и миллиарды душ каждый день не в силах утолить мой голод. Ты явилась сюда, желая что-то изменить? Спасти? Кого?! Ха-ха-ха, – громкий хохот раздался под чёрной маской. – Убирайся прочь. Земля, по которой ты ходишь, тебе не принадлежит. Ты рождена не здесь. И прав на что-то не имеешь. Хватит играть, девчонка. Открой свои глаза. Лишняя здесь лишь ты.
Повернись.