Есть только Путь, Стихия и Восход . Ещё не разверзлась пучина, не исторгла из себя твердь. Вода ещё не схлынула. Ещё не родилась жизнь. Так откуда здесь бог крови и смерти? Откуда вспарывающие себе животы рабы?
Воспарил к небесам его трон. И больно стукнулся о потолок.
Порывистый взмах руки. Кровь рабов бурым песком утекает из-под их пальцев. Желтым песком рассыпается их кожа. И белым – кости.
Смерть пахнет всем тем, что может сделать тело человека в последний раз. А песок - просто песком. Ветра порывы сносят песчинки в воду. Они катятся по зеркальному мрамору, шкрябают по нему с противным звуком. Падают бесшумно в воду. Тонут.
Вода камень точит. Мрамор. Въедается налет белый меж жилок, рисует, пишет свои узоры. Покрывает давно забытыми письменами. Никто не знает о чём море пишет на камнях.
Клетка, в которой сидит Курильщик, на глазах ржавеет. Пальцами тронь – крошится, в пепел-прах рыжий рассыпается.
Ты, страшненький. Да, в маске черной, это я тебе. Пусть соль наполнит, изъест, наполнит болью пустые твои глаза. Истины ты все равно не видишь, так хоть почувствуешь. Зубы пусть тебе сведет, язык иссушит желание пить. Мышцы мучительно заноют. В груди сердце – камнем, давшим трещину. Тебе здесь плохо и совсем не место.
Пришел из забвения, так не стой у меня на пути.
- Извини, нет сигарет.
По карманам пальто похлопала и руками развела.
- Веришь, вот только что курить бросила.
Никогда не верьте людям, которые говорят "веришь". они либо врут, либо пытаются вам что-то продать.