Туман. Ничто. Бубликовая дырка.
Но только пока. Руку Курильщика переместила со своего локтя в ладонь. Рука его теплая-теплая, твердая, дающая какую-то уверенность. А моя, наоборот, холодная и совершенно потерянная. Ножками топ-топ на месте. Растворяется под подошвами сапог тротуар. В голове крутятся образы, перекрестки, каменные кладки. Все они такие грубые, мрачные и неживые.
«Сделай шаг и дорога появится сама собой.» И хоть Стив Джобс наверняка имел ввиду совсем другое, эти слова возникли в памяти как нельзя кстати.
Улыбнулась и спрятала нос в воротник. Глаза хитрющие. Ну, что смотришь? Просил путь-дорогу? Вот и пошли.
Ветра грозный порыв мчится навстречу. Наглый настолько, что распахивает пальто. Ударяет в ноздри запах. Горячий морской песок. Белый кедр. И какой-то там бергамот.
Тяну Курильщика за собой.
Пенится туман. Бугрится. Расступается. Оседает волнами морскими. Пеной белой, что становится серебром в волосах русалок. Въевшаяся в дерево соль рисует полосы, изо дня в день отмечая насколько длинные стали у китов усы. А где-то там, внизу, переваливается лениво галька по дну.
Все, что подвластно течению, утечет. Море с собой унесёт вопросы лишние. Здесь получит начало мир. На больших мудрых черепахах? Может. Не знаю ещё глубину размаха. Словно зыбкий песок будет время бежать, будет калечить. Будет лечить, прощать, отпускать. Или даже выходить из себя. Его будут умолять замедляться и идти быстрее. Но это все чуть потом. Ведь даже солнце пока всего лишь смиренно стоит на месте.
Ветер кидает брызги в лицо. Ну не морщи лоб. Где-то там, впереди. За пеленой облаков. Обязательно когда-нибудь случится, произойдет. Настоящий. Персиковый восход.
Вдали – иллюзорный, эфемерный, ещё не настоящий
Рассвет.
Точимое волнами, солью и стихией моего исступления
Дерево.
Дырявый где-то, недостроенный, не сказать, чтобы благоустроенный
Мост.
Наш путь. Начнется. Здесь.