Рысь сказал: "Иди". И Коновалов пошёл. А потом была тьма. А потом - яма. Есть. Сейчас. Монетку поискал. Здесь она, родимая. Не вспоминается ничего между поездом и текущим моментом. Только вопрос тревожит один. Монетка здесь. Но что же тогда потеряно? Что?! ЧТО?
Завис журналист, на вопрос ответить пытаясь. Что же потеряно, блять? Может, поезд? Ушёл, уехал без Антона и хрен он его теперь догонит? Хм. А зачем? Может, шанс домой вернуться просран? Вышел ведь, чувствам и эмоциям поддавшись, правила нарушив. Всё, теперь не нужен ты, Антон. Игру покинул. Сдохнешь здесь, в этой яме. Если, всё же, путь не найдёшь. Хм. Другая мысль, будто громом поразила Коновалова. А, может быть, потеряна семья? Жизнь нормальная? Даже если выжить удастся, будешь вечно бродить по странным этим станциям, не отмеченным ни на одной карте, по странным веткам метро, ямам и, бог знает, чему ещё. Один. Забытый всеми, несчастный. Брошенный самой судьбой. Настолько ясно представилось Антону, как он "вечно бродит", что на миг показалось ему, что так и есть, бродит он один по переходам, от начала и до скончания веков. И медленно сходит с ума, представляя (выдумывая) "нормальную жизнь". С семьёй. С работой. С друзьями. Настолько яркая картинка возникла у него в голове, что захлебнулся паникой он на мгновенье. А вдруг, всё что он помнит - лишь бред? Задышал быстро журналист, успокоиться пытаясь. И в карман полез. За бумажником. Если фотография есть - значит, не бред. Да. Шанс потерян. И семья. Жизнь нормальная, в общем. Но ведь, может, её найти ещё удастся? Вернуть? Выведет монетка, может?