Больно. Кости мои - черви грызут. Нет мне ни топора, ни верёвки. В небо пялюсь. Тяжёлое - будто крышка котла. Меднокованное оно, не иначе. С золотыми заклёпками. И дрожит почему-то. Будто кто-то лупит по нему ложкой. А звука - всё нет и нет. Тяжко под ним. Лежишь, будто червяк, которого переехал автобус. И второго ждёшь. Когда уже приедет? Невидно пока.. Оно и к лучшему.
Пот глаза выедает. Тяжко даже дышать - червячки вгрызаются прямо в рёбра. Не пошевелится. Думал о своём, Павел, думал. Перед глазами красные круги ползают. Мысли.. Разные они. Но вот главная вычленилась - не исчезла ещё в Смирнове тяга к знаниям. Не исчезла. - Что за куб ему Взлай оставил? - Любопытство, извернулось, пробудилось. Своего потребовало. Куб. Просто кубик с отполированными гранями, или что-то большее? Павел помнил, как клал его в карман, но проверить, тут ли он сейчас, не мог.