Дрозд сидит на жопе, прямо на земле. Ногу подогнул одну. В руке яблоко зеленое держит, а руку перед собой вытянул, словно Гамлет, что держит череп бедного Йорика.
Терпкое-кислое оно, как подобает яблокам. Нет, даже так - Яблокам. На лице Дрозда - благоговейный трепет предвкушения блаженной кислоты, хотя он даже не знает, как пишутся все эти слова. Даже "яблоко" не может написать. Но любит их. И любит жить. Ну и убивать людей, в основном, еще. А когда сам целый остается - так это вообще мечта. Как тогда, в сече с крестьянами обосранными, в деревне Игнациуса-пидораса.
Чик-чик!
"Есть нож - режь сук", - так говорил Копченый, пока ему стражники не отрубили руки. Или то не Копченый был?
Да неважно это. Посмотрел на яблоко своё. Яблоко. Погрузил желтые, с гнильцой, зубы в сочную зелень, хрустнувшую смачно. Начал смело жевать, за щекой гоняя плоть фрукта. Зеленый он как глаза нового колдунишки. Костлявым решил про себя его звать Дрозд. Очень метко, по его мнению, вышло. Главное - чтобы сам Костлявый не услышал это. Ухмыльнулся.
- А мне.. норм.. - пробормотал с набитым ртом, взглянув довольно на Шипа.
- Не скисай. Прорвемся, - толкнул его в плечо кулаком розовеньким.