Он видел свою смерть. Он виде как она медленно подбирается. Шаг за шагом. Жизнь покидала его. Его цель, его существования. Ему предстояло умирать в богом забытом уголке мира. И он ничего не может с этим поделать. Он знал, что его проклятая кровь долго не протянет. Он умрёт. И тут что-то изменилось и холодное дыхание смерти отступило, растворилось в воздухе. Оставляя только этот мерзкий смех, что бы он не говорил, это не было горечью поражения. Такое ощущение будто бы шаман выиграл. Неизвестно что, но выиграл.
Тяжело дыша охотник сел на ступеньки, пламя Аграша угасло.
- Мы победили. - Произнёс он. Он не чувствовал себя победителем. Что-то было не так. Нужно было запомнить эти слова. Каждый слог. Каждый звук. Он должен знать, что сказал этот призрак. Что-то важное. Без этого он чувствовал, будто не сможет спать ночами. Что-то случилось и он этого не понимал. Не мог понять.
- И что дальше? - обратился он к загадочной женщине. Их верному проводнику. Их спасению и их надежде. Возможно ему стоило порадоваться, но он не мог. У него не было на это сил. Такое ощущение что он вот-вот рухнет замертво, и что всё это было лишь мерзкой насмешкой судьбы.