Хаос. Мрак. Боль. Комок склизких червей подкатывающих к горлу. След холодных прутьев на лице. В уши било чьим-то неестественным, будто вывернутым наизнанку, хохотом. Закусил губу. Врёшь. Не возьмешь. И почти сразу же сам, взревел в ответку. Шаг к этой мелкой мрази. Смотришь – сверху вниз. Прямо в темноту. Не зная, что там, за спиной.
Безымянный выдохнул. – Я – человек. А ты - выведешь. Меня! Отсюда. Живым. Целым. – слова рублёными гвоздями покидали глотку. Пока губы говорили, у сидельца в голове словно настоящий шторм проходил. Всё вспомнить пытался. Что-то. Хоть что-то о себе прежнем. Может у него в обмотках, что на ногах отмычка? - Когда придут – ты мне поможешь. Говорил про морок – значит наведёшь морок. Не сумеешь, сам знаешь, шанс у тебя один. – А у самого в голове пульс бьётся, сколько же их?! Двое, двое, всего лишь двое. Или этот бес один-единый? А сзади – лапищи, это ведь тоже бес. Вот не было печали..
- Что ты можешь, бес? – Безымянный сощурился в темноту, ловя отблески красных зенок, готовый бросится.