Письмо оставило врачевателя в смешанных чувствах. Почти не добавив определенности, оно лишь умножило число вопросов. Адресант даже не обратился к нему по имени, зато уведомил о мутных делах с привкусом гибели. «Интересно, мой предшественник тоже лишился памяти, перед тем, как лишиться жизни?» — размышлял лекарь, допивая глинтвейн. В процессе он перечитал письмо ещё раз, стараясь уложить в голове содержание. Последняя строчка выглядела горькой иронией “Надеюсь, это письмо найдёт Вас в добром здравии.” Потерявший память невесело усмехнулся этому предположению, вернул листок обратно в конверт и спрятал его во внутреннем кармане плаща. После он ещё пару минут сидел в задумчивости, отстукивая по столешнице костяшками пальцев какой-то нестройный ритм. Наконец, врачеватель поднялся из-за стола и обратился к Рилбоу:
— Ну что, Джек, нам на Бронзовую, к господину Ляковски. Веди. Заодно расскажешь мне по дороге, что происходит в нашем милом городке, раз улицы стали опасны для одиноких прохожих.