Перед лицом стояла маска с крайне длинным клювом. Зависла во мраке и смотрела молча, сурово, словно ожидая чего-то. А внутри глазниц разыгрывалась драма человека - от рождения к взрослению, от взросления к болезни, смерть. А потом ещё одна. И снова смерть. Смерть, смерть, смерть, от одного слова этого стало тошно. Маска исчезла в облаке изумрудного дыма, а смерть осталась здесь, где-то рядом, возле сердца.
И тогда из вены хлынула кровь, больная, густая. Изо рта, из носа, и глаза перестали видеть за опухолью. И весь, сам превратился в ходячее порождение смерти.
Ещё жив, но уже мёртв.
Драма человека.
Глаза открылись, стоило первой дождевой капле упасть на лицо. Дождь, серое небо и луна. Холодно на улице. Хорошей, мощёной улице. Сам спрятался в собственные объятия. Тепла не хватает. Кругом дождь. Совсем рядом - калитка, а за ней - двор, а в нём - дом. А рядом ещё дома. Всюду дома. Город или городок, не важно. Слева вдалеке - мостик через, вероятно, речку. Справа - пустая улица булыжника.
"Кто я?"