Неожиданно и резко всё оказалось сном. Растерялась. Не ожидала. Ну никак. Тут ещё и цыганка эта... А противная какая! Ужас!
Руку, которую держит Тами, завожу за спину. Самого белобрысого собой от бабки закрываю. Нечего. Нечего, я сказала, к ребёнку походить!
Бабке ладошку радикально не даю.
- Бабуль, я смотрю по тебе Федеральная Миграционная Служба плачет. А ну иди отсюда, пока я тебе дом казённый да дорогу дальнюю не нагадала.
Очень решительно и недовольно таращусь на неё. Всем своим видом показываю, что хрен я ей ручку позолочу.
А сама представляю как кучка чиновников из ФМС России выползает из-за углов. Пухленькие такие, потненькие, противненькие. Жадненькие. И за бабкой, за бабкой бегут дерзновенно. Я бы даже сказала, безапелляционно. Жаждут общипать противную цыганку, да денюжки взыскать. В особых, неустановленных законом, количествах. Бегут, аж спотыкаются. И плачут. Там им плохо, несчастным, без её капиталов.
Я ведь в реалистичном сне? Ну вот.
Оглядываюсь. Россия ведь. Она родимая. Нельзя не узнать. А вообще нам шаурмы надо, ага. Только спросим сначала из чего она. Вдруг из бабочек?