Толстый силен оказался, словно и не жирдяй вовсе, а чемпион по реслингу какой. Дернул сильнее, палец ему сломал - никакой реакции совершенно, словно так оно и надо. Но девушка зато смогла вырваться из железной хватки, в сторону отошла. А этот, лежащий, кажется уже к Блэку руки свои протягивает. Неужели и правда - мертвец оживший?
-Ну ничего, гнида, ты у меня второй раз ноги протянешь... - пробормотал под нос себе охранник. Не всерьез, пожалуй, скорее чтобы себя успокоить как-то, звуком голоса своего заглушить барабанную дробь сердечных сокращений.
А бомж рядом сидит на заднице и орет что-то. Прислушался, глянул на бомжа, потом - туда, куда тот рукой указывает.
Зомби. Хуета какая-то. Чушь полная. Но - вот оно доказательство, прямо перед тобой лежит и шевелится. И вон еще двое приближаются. Зомби - сказки для подростков, которым лишь бы побольше мяса и треша. Их не бывает и быть не может. Однако другого объяснения происходящему Блэк дать не в состоянии.
-Эй, ты, не истери - и без криков твоих ясно, что мы в заднице, понял? - на бомжа снова глянул, потом на остальных пассажиров. - Поезда ждать мы не будем - девушка права, неизвестно, что там. Уходим в служебные помещения, запремся изнутри и...
Что "и", Блэк так и не договорил - отчасти потому, что сам не знал, что делать дальше. Тронул девушку-медика за локоть, подталкивая в сторону дверей служебки, протянул руку бомжу, помогая подняться, махнул остальным, чтобы не отставали. Сам - замыкающим пошел, оглядываясь назад, на "зомби", на ходу рацию снова доставая.
-Диспетчер! Говорит Джеймс Блэк, станция "Брукпарк". Срочно требуется помощь, повторяю, срочно требуется помощь! Пришлите копов, морпехов, национальную гвардию - да хоть личную охрану Папы Римского, хоть кого-нибудь!