Такое уже было. Потертая белизна над головой. Во рту пересохло, Дарел осторожно сглотнул. Повел пальцами - накрахмаленное полотно простыни. Чужой простыни. Первый порыв паники, сжатые кулаки стискивают матрас. Перед глазами пелена пламени, валит дым. Торчат почерневшие пальцы арматуры. Крики.
"Нет, не надо. Дыши. Дыши. Ты ведь помнишь... Как тогда. Как это было. Все будет хорошо. Все. Будет. Хорошо. Но... Снова?! СНОВА!?!?!" - вздох. Выдох. Еще. Еще один. Спокойно, сейчас уже можно позволить себе спокойствие. Так говорил терапевт. Главное дышать. Прошло столько лет.
"Что случилось? Очередной пожар?" - стараясь не дергать капельницу поднес руку к голове, ощупал - повязок нет. Капельницы тоже. Больничная палата, рядом какие-то люди. Поправил подушку, медленно приподнялся. Руки, ноги - все цело. - "Надышался дымом?"
"Кратковременная потеря памяти," - голос врача в ушах. Хочется обернутся, но Коннован знал, что там никого нет. Просто воспоминание. - "Такое бывает при травмах головы или сильных отравлениях. Мы проведем некоторые тесты..."
Больница, определенно. Но незнакомая. Вздрогнул от крика. Женщина. Рядом уже крутился кто-то из медперсонала. Поколебавшись перевел взгляд на окно, но никаких ассоциаций не возникло. Сам не лежал и не навещал никого из коллег. Странно. Специфика работы - такие места запоминаются.
"Вероятно большой пожар. Могли вызвать в соседний район. Да... Или частная клиника. Где-нибудь за городом. Так сильно пострадал?" - мелкая, липкая дрожь по телу. И новая волна паники. Он боялся смерти, как и все. Хотел жить. Как и все... - "Только не сейчас!" - зажмурился, что было сил. - "Сжать зубы. Держаться. Держаться... Ради Мередит. Ради детей."
Хочется вскочить, бежать. Одеяло в сторону. Босые ступни коснулись пола. Тепло. Хорошо. - "Какое сейчас время года? И куда бежать?.."
"Ваше состояние явно идет на поправку," - врач в голубом халате смотрит какие-то записи, перелистывает испещренные мелким почерком листки. - "Такими темпами скоро сможете вернуться домой и на работу..."
Потер виски. Сердце судорожно скачет под белым халатом. Белым.
"Ненавижу белый," - накатывающее де жа вю сбивало с толку. - "Почему не зеленый? Почему хотя бы не в полоску?.. Проклятье. О чем я..."
- Э-э-э... доктор? Доктор, не могли бы вы... - протянутая рука повисла в воздухе. Он не помнил его имени. Почему-то это пугало больше всего.
"Голубоглазый. Халат тогда тоже был голубым," - крутилось в голове подобно плохо смазанному шарниру.
- Не помню, что произошло. Моя жена... Ух... Можно стакан воды?