Серо-голубая равнина вокруг. Серо голубые глаза полковника. Родерик еще раз окидывает его взглядом, прежде чем ответить. Крепкий коренастый мужчина, на котором штурмовая броня смотрится столь же... уместно, как и деловой костюм. Шлема нет и он может с легкостью рассмотреть его лицо. Жесткое, словно вырубленное из камня. Потемневшая кожа покрыта сетью глубоких морщин. МакИнтайр тянет с ответом.
Шумит фильтровентиляционная установка командно-штабной машины. Негромко гудят компьютеры, их мониторы освещают погруженное в полумрак помещение неверным колеблющимся светом. Помедлив секунду, Биг поднимает руки к шее. Щелчки замков брони кажутся просто оглушительными в этой тишине. Сняв шлем, Род смотрит командиру в глаза.
— Сэр. Я... Я не знаю, сэр. Шесть лет прошло. Война закончится. Наверное, хорошо. Но я не знаю, что ответить. Сэр.
Через тридцать девять минут он будет уже снаружи. Они все будут там, запрокинув головы, смотреть, как будет раскалываться небо над "Далекой страной". Как сначала над хабитатом закружится иссиня-черная, словно в нее впрыснули чернил, воронка. Как из нее полыхнет оранжевым и как столбы света, пробив облака, обрушатся на комплекс. Даже светофильтры не помогут, заставив зажмуриться, когда детонируют первые заряды. Взвоет ветер, бросив в лицо отравленный снег вперемешку с пеплом, земля под ногами содрогнется. Но это будет через тридцать девять минут. А пока Род стоял перед полковником, понимая, что ничего уже не закончится.
Помотав головой, Биг отбросил нахлынувшие воспоминания. Не вовремя. Благо Стив уже взял беседу на себя. Хорошо сработал. А детектив не прост, совсем не прост... Интересно, он понял? Должен был, не дурак. Когда-то Родерик ненавидел корпоратов. Сейчас же, сидя перед Бронсоном, понимал, что от ненависти уже ничего не осталось. Война закончилась, а те, кто воевал с обеих сторон, остались выжженными, как равнина на месте хабитата "Far Country". Ни ненависти, ни злобы, ничего. Прощать они тоже вряд ли научились, скорее... успокоились. Как и он.