Хозе смотрел в потолок десантного отсека, уткнувшись затылком в переборку, и слушал собственное мерное дыхание. Что-то хлюпало в груди при каждом вдохе.
Хозе казалось, что они не победили. Хотя он сам видел сквозь марево болеутоляющего оставшуюся после взрыва полость, сам слышал передачу с Земли, все это казалось совершенно нереальным.
Хозе казалось, что они проиграли. Потому что пусты четыре кресла. Потому что к пятому пристегнут уже не Иори. Просто посылка для отправки родственникам, упакованная в искореженный скафандр.
Хозе казалось, что они проиграли из-за него. Из-за его слабости и недальновидности, из-за которых он попался на удочку Небесных. Товарищи пытались прикрыть его, он не сомневался; и в конечном итоге это расстроило наступление.
Хозе не знал, что делать дальше. Что будет. У него не было сил думать о будущем, да и о чем-либо вообще, и он не думал.
У Хозе не было сил ни на что. Радоваться. Горевать. Испытывать вину. Он смертельно устал, но у него не было сил даже уснуть.
Поэтому Хозе просто сидел, и смотрел в потолок невидящим взглядом, и дышал.