Переправа, переправа!
Берег левый, берег правый,
Снег шершавый, кромка льда...
Кому память, кому слава,
Кому тёмная вода, -
Ни приметы, ни следа.
Перелёт был тягостным, он ломал весь настрой. В головах бойцов, когда они представляли себе ход миссии, брифинг и торжественное прощание с персоналом базы как-то плавно перетекали непосредственно в боевые действия. Перелёт с Земли на Марс должен был стать быстрым и ярким штрихом, придающим планируемой операции эпический окрас.
На деле всё оказалось несколько прозаичней. После брифинга МакКаверти, бойцы не сразу отправились в арсенал за снаряжением - сперва их как следует накормили в столовой, хотя перед боем набивать утробу вроде как не положено. Торжественное прощание, правда, все-таки состоялось. Когда три группы штурмовиков уже в боевом облачении шли по коридорам к ангарам, весь свободный от вахты персонал базы выстроился по стеночкам. Потенциальным героям козыряли, старались пожать руку или ободряюще хлопнуть по плечу. Жаль, улетали не с родной "Европы", а то барышни из обслуги уж точно стали бы бросать в воздух чепчики, а то и чего похлеще. Здесь, увы, вместо барышень были только мордатые тыловики.
Пилот встретил оперативников у трапа, завёл внутрь десантного отсека и, ткнув пальцем в дверь в дальней его части, коротко пояснил:
-Сортир.
На немой вопрос в глазах бойцов он ответил чуть более развёрнуто:
-Земля и Марс сейчас почти в противофазе, две с полтиной астрономические единицы. Лететь будем часов шесть.
Шесть часов! С одной стороны, ерунда. Меньше, чем от Москвы до Питера поездом. Особенно по сравнению с покрываемым расстоянием - "Мститель" делал больше половины скорости света. С другой - шесть часов сидеть в полной выкладке. Шесть часов отсрочки перед боем, который почти наверняка станет последним в твоей жизни... Тяжко. Муторно.
Корабль летит, но полёта практически не чувствуется. Не шумит двигатель, не трясёт и не болтает. В салоне тепло, светло, вектор гравитации направлен точно в пол - реактор на эллериуме даёт просто прорву энергии. В окошки не поглазеешь, не предусмотрены на боевом корабле. Ни музыки, ни телека. Можно дремать, да не у всех достаточно крепкие нервы. Можно поболтать, да о чём? Всё уже по десять раз прожевано и высрано. Остаётся только думать. Даже если и не хочется, всё равно всякое-разное в голову лезет...
И плывут бойцы куда-то,
Притаив штыки в тени.
И совсем свои ребята
Сразу - будто не они,
Сразу будто не похожи
На своих, на тех ребят:
Как-то все дружней и строже,
Как-то все тебе дороже
И родней, чем час назад.
Позади - горящая и бьющаяся в агонии родная планета. Впереди - неизвестность. Что ждёт икс-комовцев на том конце переправы? Быстрая, дерзкая победа? Затяжной, изматывающий бой? Мгновенная смерть от огня вражеских зенитных батарей (а почему бы чужим не обзавестись таковыми, верно?)? Кто покроет себя неувядаемой славой, а кто останется лежать, прожженный плазмой навылет, в красных песках? Что станется со старушкой-Землёй, если миссия не будет выполнена?
Переправа, переправа...